Le pari du Père Noël…

Ma fille, 8 ans, n’ose pas ne plus y croire.

Je sais qu’elle sait que je sais qu’elle sait. Mais je sais aussi qu’elle ne veut pas tenter l’inconnu.

Ne plus croire au Père Noël, pour elle, c’est prendre le risque de ne plus recevoir de cadeaux, et ça c’est un prix qu’elle n’est pas prête à payer.

Croire au Père Noël est beaucoup plus gratifiant que ne pas y croire. Elle en parle avec ses copines. Certaines d’entre elles sont déjà beaucoup plus mûres et ricanent. Mais elles ricanent à moitié, car elles aussi sont dans cette zone un peu floue, entre certitudes et doutes. Ma fille fait le pari de Pascal version Barbie. Si elle gagne, elle gagne tout ; si elle perd, elle ne perd rien. Son frère, deux ans plus vieux, ne marche plus dans la combine. Mais il respecte les illusions de sa petite soeur, même si ça le démange de jouer aux grands. Il a basculé dans le monde de ceux qui savent, les athées du traîneau, les revenus du verre de lait sous le sapin. Ce sera donc la dernière année où, vraisemblablement, je croquerai dans les gâteaux secs que ma fille laissera, religieusement, au pied de l’arbre illuminé. Dernière année à entretenir la légende, comme dans des millions de familles, samedi à la même heure.

Joyeux Noël.